Males contemporáneos de una hembra humana ligeramente perezosa

Todo empezó a ocurrir hace unos 10 años, cuando producto de mis desmanes y hábitos alimenticios en general, me decidí pasar, todavía ignoro si a favor o en contra de mi voluntad, una temporada en los abismos. No supe en esta época, como diablos esta temporada en dichas regiones pantanosas y oscuras influyeron directamente en mis carnes trémulas y jóvenes, haciéndolas empezar a padecer el temido síndrome de la piel de naranja. Para mí, producto de mi ingenuidad y mi destartalada psique, era todo un misterio el intrincado mecanismo biológico de la gordura, sobre todo, porque aquello que atribuí a la maldad del mundo contemporáneo que me rodeaba por doquier, después se organizó o se reorganizo, mas interiormente digamos. Mucho más al interior, a nivel químico.

Sí, he decir que la incipiente celulitis que empecé a padecer en ese entonces, la definí consecuencia directa de mis malos tratos matrimoniales. Peleo con el hombre, visito el infierno, me pongo nerviosilla y para calmar mis apetitos espirituales que están sedientos, me dedico a comer toda clase de chucherías, morcillas, chorizos, arepas rellenas y ensaladas de frutas pero en todo caso aderezadas con helado, leche condensada y mermelada de cerezas que debo confesarlo también, a pesar de la experiencia, hasta el día de hoy me sigue fascinando. Se ve que poco se aprende de aquello que ocurrió, sobre todo cuando es rico y jugoso.

En fin, que fueron años de estos tejemanejes de ir y venir de y hacia las profundidades fantasmagóricas de mi psique, con agotadoras subidas por la cuesta de la alegríadoméstica y estruendosas recaídas domingueras. Y muy a pesar de que yo insistí durante bastante tiempo en estas otras ejercitaciones, la celulitis no desapareció, por el contrario, a pasos agigantados iba apoderándose de mis piernas. Y, aunque no se me pueda ver ahora mismo a través de estas letras, puedo asegurar que nací con piernas firmes y jóvenes, sin un gramo de grasa, puro musculo y pura agilidad, pura pulcra belleza. Si bien es cierto que en mi temprana mocedad aparecieron los primeros síntomas capilares en mis jóvenes y aliviadas extremidades inferiores, no ese es el tema que me ocupa ahora, pues para ello está la depilación en todas sus variedades. Lo que sí quiero que quede claro a través de estas palabras, es que maldigo a mis antepasados Españoles e Italianos que me pasaron el gen peludo, y sepan ellos muy bien, revolcándose en sus tumbas, que tener pelos en las piernas es una afrenta feroz contra la feminidad.



Del tema que me ocupa debo decir a mi favor, que nunca, nunca, a pesar de haber visto el rostro de Adoniran cuando conversaba con mi ex-marido, a pesar de haber visto la negrura inmensa de la noche que me mordía por dentro y me hacía tener un hambre que mi madre decía endiablada... cenar tres veces una misma noche, nunca dejé de ser devota. A pesar de haber traspasado los límites de la cordura del mundo ordinario y conocer la mueca del llanto maligno de la propia conmiseración, yo misma a mí misma me caía gorda, regorda, y toda clase de oscuras malidisecencias que finalizaron por inflarme como un globo, nunca, pero nunca, que se entienda bien, nunca tuve tratos con el señor de las tinieblas gracias al cielo, asíaparentemente fuera lo contario, por mi aspecto macabro, mofletudo y triste. Algunas personas de mi familia insistían en el hecho de que yo estaba poseída y que lo único que podía salvarme era un exorcismo. Fueron encargadas para este propósito redentor, unas monjitas santuarianas que me tuvieran en cámara ardiente, a cambio de un dinero que las venerables recibieron para los huerfanitos del orfelinato en El Santuario, pueblo querido y perdido en la cordillera de los Andes colombianos, donde todavía se cree en los milagros y en que, siguendo la lógica del un razonamiento materno, que la gordura puede ser producida por satán. Mi madre les dijo a las monjas para el asunto de la plegaria: o que deje al marido, o que deje de comer y se adelgace a ver si se consigue otro. Se le dieron los dos milagros, aunque las monjitas dijeron que ellas iban a pedir por lo que mi dios quiera, así fuera verme gorda y mofletuda hasta el día de mi muerte. Mi madre dijo, pero que sea feliz, y las monjas empezaron a rezar.

El cielo, ese fue el que intervino en todo este asunto, porque vaya una a saber qué circunstancias o provocaciones, además del milagro de las monjas, ocasionaron que yo me dedicara a cuidar aquello que tenía tan abandonado: Mi propio cuerpo. He aquí que durante otros tantos años me he decidíencontrar la paz espiritual, armonía interior, la belleza que esta por dentro para ver si se ponía por fuera también. Pero no, no había caso, el mal ya estaba hecho, ya tenía yo la condenada celulitis. Me dije a mi misma en un arrebato de galantería para con mi propia persona, que era el simple y llano producto de mi lucha contra las oscuridades. Mi celulitis era la marca indeleble que me habían dejado cientos de empanadas, morcillas, chicharrones y toda clase de porquerías que yo nerviosamente me devoraba cuando visitaba las peligrosas regiones del averno. Tampoco es que ahora no me coma una empanada, ni unos bizcochos ni uno que otro helado cuando me dan ganas,¡por Dios!! Nofaltaría más.Además lo hecho ya hecho está. No me importa que se me vean las piernas así o asa pues no quiero trabajar en Hollywood nunca más, a ese sueño renuncié. Decidí un buen día y mi alma descanso en la paz de los inocentes.

Con todas estas cavilaciones en mi cabeza, otro buen día me conseguí un buen marido holandés que me llevo a vivir a su país, lugar donde no importa mucho si las piernas se te están poniendo mofletudas a condición de que seas inteligente y simpática.

Mi buen marido holandés me compro una bicicleta para integrarme a sus costumbres y tradiciones. Le maldije como antaño maldije a mi otro marido, cuando me tocaba llevar las frutas enlatadas del mercado en la parrilla de la bicicleta. Le maldije cuando debí ir al centro de la ciudad a una diligencia urgente y estaba lloviendo, obvio, en la bicicleta.

Pero lo que quiero decir ahora, es que hace poco, un buen día, día bueno como mi buen marido, me mire en el espejo, y descubrí que no hubo yoga, cambios espirituales, bioenergéticas, taichís, terapias de risa ni danzo-terapias que hicieran lo que por mí hizo la bicicleta: la celulitis desapareció en un 65%!

Ese día bendije a mi marido y nos amamos con fervor toda una noche entera, o lo que pareció una noche, o así, es que se nos hace eterno el tiempo y ya yo no estoy para hacer cuentas de resistencias ni nada que se le parezca. En fin, nos amamos y eso es lo que vale.

Escritoras y mujeres sensibles del mundo, este un aviso para todas nosotras, no seáis ingenuas como yo he sido, no lo seáis. Ningún cuento ilustrado, ni ningún poema de amor, ninguna catarsis espiritual va a hacer por vosotras lo que el ejercicio. Y sí, bella mujer, el diabólico mal ya está hecho, no te entreguéis a él como te entregas a tu amante, sin dar la lucha. Lucha, lucha, lucha. Al menos, tres veces a la semana, una hora

Conjuro de amor

En algún rincón de mi casa, el teléfono llora tus ausencias en silencio.

Y me voy a poner seria hablando de primaveras, pues no serán ya tres muñecos de nieve, ni dos lobos o un brujo con su escoba de la Fiat. Tú, hombre de todos los hombres, de aquello que están hechos, ¿donde diablos te escondes perfectamente redondeado?.



Prepárense ojos a recibir el sol de frente en mágico ritual acompasado de las horas estacionales. No mirar de soslayo los inviernos primerizos, y a las maldiciones de los hombres iguana hacer caso como si ridículo como si perfectamente risible. Si no crees en el amor, estas no son tus coordenadas, si crees en él, pues tampoco, que solo son bailes de sirenas en el centro de un remolino de agua. Mandrágora asada, Artemisa decantada y leche preparadas en dos pociones para regar imaginariamente venenos verdes de antaño sobre tu sexo y rodillas. Las velas encendidas como los silencios, mientras Marte divino rojo arde corazones de cobre. Cinco pasos al frente y la concentración necesaria si la noche es de luna, si es negra como un sepulcro. ¡Bruja!, concéntrate más, no todo lo querrás fácil y el amor apremia. Al sueño luego del cansancio de la danza te entregarás cariacontecida de sonrisas, sea el hombre nuevo o viejo responderá, mínimo, con un sutil quejido y cara de yo no fui, o de ¿por qué Dios mío me he topado con esta mujer?, mientras hacía volar papalotes sobre el estanque de sus sueños.

Si no funcionara el fuerte conjuro, le dirás:



-Necio, eres inmune a mi magia por andar despilfarrando motivos de hierro- así de frente y con mucho compromiso. De tus disparates, lo menos que hará será pensar que algo no te va bien en la cabeza, y como es cierto, aprovecharás la ventaja invitándolo a compartir un café con leche y un corneto de mermelada amarilla, piña o durazno.

Bitácora de viaje-1

Para Julia 

Dice Borges, que muy poco le parecen la levitación, resurrección, apariciones,  comparadas con lo que ocurre en la simetría  “que trabaja con almas de hombres que duermen y abarca continentes y siglos”.  Y es que mucho antes de tener cualquier idea  de que la voluntad de mi alma se trenzaba con las voluntades de lo que tienen en sus barrigas recónditos  los lápices de colores y los sueños que se desprenden húmedos de los pelos de los pinceles cuando están de fiesta, soñé a Artemisia Gentileschi, la única mujer pintora del renacimiento Italiano por allá en el 96, a lo mejor en marzo o en abril. Lo sé con certeza porque ese año empecé a pintar por una voluntad de expresión formidable que surgió de mi corazón en un momento muy oscuro de mi vida.

El nombre de la pintora  me fue revelado sobre un pergamino que iluminaba  las letras en la medida en que yo las iba leyendo, a la mejor manera de un sueño de suspenso, de un sueño profético. El lugar, una torre medieval llena de libros y con ceras iluminando las esquinas, en medio de un desconcierto absoluto, porque yo no sabía en qué momento ni cómo había llegado allí. No sabía si estaba soñando. No lo sabía. Todo fue real en ojo de ese huracán que es un sueño. Aquel personaje que a veces me visita cuando sueño vino y confesó que era de suma importancia que yo leyera. Así lo hice. Leí en letra cursiva a medida que mis ojos acariciaban el papel: Artemisia. Inmediatamente desperté. Como yo no sabía de qué se trataba y el sueño había sido particularmente intenso, busqué, a eso de la una de madrugada en el google de aquella época, encontrando que Artemisia es una ciudad en Cuba; la planta alucinógena que uso San Juan el Bautista cuando viajó por  el desierto escapando, como atestiguó San Pedro de Alejandría, de la ira de Herodes y, también, el nombre dado a la hija de Oracio Gentileschi: Artemisia. La única pintora reconocida a voz viva del renacimiento italiano, quien parte de su vida la vivió en Florencia, capital Toscana.

Hasta ese momento de mi vida,  nunca  había pisado un museo y menos saber que  una cosa llamada renacimiento fuera significante, y que en aquellas épocas ¡y en estas! las mujeres podíamos ser pintoras y soñar el universo cuando lo estábamos representando, y eso que yo contaba ya con 26 años. Soy de una ciudad intermedia andina en Colombia y, cuando estudié en la universidad en Bogotá, no sabía que me interesaran las artes, ni que tuvieran que ver con mi vida, ni que la vida fuera un sueño, ni que los sueños en realidad no lo son. Pero aquí no acaban estos antecedentes misteriosos de las posteriores simetrías.  Unos 5 años más adelante, ya dedicada oficialmente en medio de mucha dificultad al oficio de pintar y con el sueño de Artemisia olvidado, estaba en Colombia de regreso de un viaje a Londres.  Había permanecido unos meses allí y había visitado los primeros museos y galerías. Había llorado a moco tendido viendo la silla que Van Gogh pintó para Cezanne y también, había tomado la decisión de irme a vivir y estudiar en España. Entre hacer documentos y organizar mis cosas, una persona cercana a la familia me sugirió realizar mi estudio en Florencia… fue química inmediata, dije sí y a los dos meses estaba felizmente vivendo con mi hijita,  muy orondas,  en la capital Toscana.

Mis estudios de arte, que transcurrieron en completa felicidad,  terminaron aproximadamente a los dos años y al retorno, que por razones familiares no fue hacia Colombia sino hacia Costa Rica,  haciendo una escala de un día completo en el aeropuerto de Roma, me pierdo buscando una aerolínea de carga para mis libros y materiales de pintar   que pesaban una barbaridad. Me deja un taxi en el muelle de carga, se me indica que es ese el lugar. Voy con mis paquetes arrastrados en un carrito de aeropuerto, no hay nadie, el lugar esta desierto, es una bodega gigantesca llena de cajas y contenedores  listos para ser despachados. Estoy furiosa, además de cansada,  porque no sé cómo me voy a  devolver son todas estas cosas. Miro de pronto  una fila de cajas acomodadas en estanterías a lo largo de un pasillo de unos 30 metros de largo por unos tres de alto y veo la marca de estas cajas, en todas, en rojo mayúscula vibrante: ARTEMISIA.  Esa lectura me crispa, me revuelca las tripas, me hace recordar mi sueño y viajar de allá para acá en el tiempo de mi vida y lloro. Para que no quede duda alguna de la sincronía, me entero unas tres horas después que ese día se inagura o cierra la histórica primera muestra conjunta de Artemisia y su padre, creo que en la Galería Borghese, no lo recuerdo muy bien porque todo fue vértigo. He venido a Italia a buscar mi destino, he venido desde lejos en distancia y en tiempo a buscar lo que buscamos las mujeres del mundo, nuestro lugar en el. Nuestro lugar de honor y dignidad en el, siendo lo que somos y siendo respetadas y valoradas exactamente por esa razón. Porque somos nosotras mismas. Porque soy yo misma, porque soy creativa, porque soy sensible, porque soy mujer y soy hija de la luna y sus ciclos, porque mi entendimiento de universo es emotivo y vital. Toda esta comprensión que me cayó encima como agua fresca, me llevo en mi viaje de regreso a mi nuevo hogar: Costa Rica, que nunca había visitado, que nunca había escuchado, que nunca había sabido.

Muchos años después, ahora viviendo en Costa Rica, tengo nuevamente ese sueño. En el mismo papel, en la misma caligrafía  psicodélica se me envía un mensaje, se me dice que debo hacer algo. La misma persona me hace esta nueva confesión, y el ojo del huracán sigue siendo el centro de mi sueño. Tengo alguna certeza de qué es pero no sé cómo ni cuándo sucederá. El ciclo completo se cierra, cuando esta mañana leo a mi querida Julia Ardón comentado una nota sobre  Artemsia Gestileschi, solo dos días después de que he tenido otra vez este sueño hermano de aquel otro sueño que me llevó a Florencia a buscar mi destino.  La diferencia es que  ahora sé del castillo maravilloso que soñó el emperador mongol Kublai Khan,  que fue descrito en un poema 5 siglos más tarde  por Colerige, de manera que ninguno de los dos eschuchó nunca nada del otro, y de esto que Borges afirma : “…nada o muy poco son, me parece, las levitaciones, resurrecciones y apariciones de los libros piadosos.” , confrontadas con estas simetrías, dónde, añado yo con una certeza que me atraviesa toda,  se ven a los seres bebiendo de las mismas aguas de la vida, sabiéndolas e intrincadamente conectados desde lo más abisal hasta lo ordinario en sus almas y corazones. Esta comprensión atávica y estremecedora de que somos uno, de que soy uno.

Costa Rica, terminado de escribir en marzo 27 del 2012.

Psicología para brujas o sobre la utilidad de tu mejor amiga

Desde tiempos inmemoriales se sabe de los psicopompos y forman parte del acervo mítico del colectivo humano. Dícese de ellos que se trata de seres, animales o cosas que cumplen con la función de llevarle a uno por donde es terrible y horripilante y de tan malo que es pasar por aquel lugar, es mejor ir encaramado en algo, porque se pueden escollar tus delicados pies querida amiga que lees estas palabras y estamos aquí por estas existencias todo menos que para lacerarnos. Dices que no es cierto que lo uses a diario o al menos con cierta regularidad, y te diré que sí es cierto, claro, solo que no lo conoces con ese nombre, a veces lo llamas libro, a veces, lo llamas psicoterapeuta y la mayoría de las veces lo llamas mejor amiga, pero es lo que es y se trata de un ser mítico y mágico. Un psicopompo es pues,  a todas estas, ese  que te acompaña por los parajes desolados de tu alma, por lo que es triste, hondo y profundo y dándose el caso que te lleva en sus alas o en sus brazos, no te deja ir por ese hueco atroz, por más  que tú insistas en medio de tu dramática pataleta.
El psicopompo en esto es tajante, pues es su trabajo y función, que entre otras se trata de no dejar actuar a la ley de contaminación por contacto, diciéndolo elegantemente en términos alquímicos querida, porque como decían las abuelitas de antes, dime con quién andas y te diré quién eres…Pero ya sabes, como anda todo hoy en día es mas apropiado decir dime con quien chateas y te diré por quién te haces pasar. En fin.  Otra de las cosas bellas que hacen los psicopompos  es servir de guía y soporte para cuando debes ir por parajes entre  mundos. Dicen que los chamanes son psicopompos, un pegaso, una valkyria y el Balam de los mayas,  pero también tu carrito que bien te transporta  sobre lodazales y pedreras y lo que hace diferente ambas experiencias, es que la chamánica, la de los pegasos y el asunto de los mayas  te parecen inexistentes por irreales y metafísicas, y la otra,  la trivial experiencia de montarte en tu carrito, te parece superflua y sin ningún significado esotérico, pero entre estos dos extremos se mueve el mundo y cada que te montes, subas, encarames, en algo, que sepas querida, que si ese algo te ayuda a pasar por encima de aquello feo y malvado, para verlo desde la objetividad de la comodidad y la seguridad de la compañía, estas en presencia de tu psicopompo personal.  Esto, con mucha probabilidad también se aplica a ciertas posiciones sexuales en ciertos dias que no todo marcha, el caso es que dependiendo de quién va arriba y quien va abajo, el uno es el psicopompo del otro, no hay remedio, es así y es un hecho muy físico.
Finalmente, reconoce también amiga mía, que si ves aquella escoba y te dan ganas irresistibles de montarla, no se trata de que te estés convirtiendo en una maléfica bruja sino que tu alma añora por profundidad y conocimiento. Psicopompo que proviene de psique que significa alma, y pompós que quiere decir  guía, el que conduce, para evitar que por la ley de la contaminación por contacto, contamines tu alma, o sea, que por estar inmersa, como ocurre muy a menudo en el mundo, en medio de tanto dolor y sinsentido, aquello se te peque y dejes de ver la belleza, delicadeza, emoción y sentimiento de todo lo que está hecho. Sirve este psicopompo, para no dejar nunca, nunca, de ver, a pesar de esto y aquello otro,  la hermosura del jardín que es esta tierra, el sentido espiritual de cada cosa y la alegria de vivir siempre, siempre.

Todos los jueves "Conversaciones con la Diosa", en el link información:
http://www.facebook.com/events/103457223104657/

Para Mujeres Cocineras: Algunos consejos varios más allá de la cocina 3.

Porqué sí, por el gusto de charlar Amiga Cocinera, te contaré un gran secreto que te podría hacer feliz por el resto de tus días. Sí mujer, se trata de algo sencillo: Cómo hacer que tu hombre te ame por siempre de esa manera loca y apasionada que tanto te gusta, y que los mantiene a los dos llenos de buenas energías y del positivismo necesario para empezar el nuevo milenio o por lo menos terminar alegremente en el fin de los tiempos como vaticinan ciertas almas atormentadas y taciturnas, sobre aquello que se nos vienen encima. Pero iniciando, en honor a la verdad y a la cautela, deberemos precisar algunas cosas que tienen que ver exactamente con el acto de amar: de qué se trata, como es, con qué se come.

No importa si no estás con alguien en especial en este mismo momento, lo más seguro es que lo estuviste y lo estarás o lo estarías,  si no fuera por aquella mala suerte que te auqueja. Es así cómo querida mía, amaste, has amado, amarias o amarás. Porque sábelo mujer, que en cualquiera de estas categoría te encuentras, aunque lo más probable sea te encuentres en todas, por ser el amor una palabra no excluyente, se ha dicho, y se ha vuelto a decir que el amor todo incluye. O sea, sencillamente, todo te puede estar pasando al mismo tiempo y tu ahora tan tranquila sin darte cuenta de la maravilla que te ocurre, recuerda, el verbo se hizo carne y aquí vamos a hablar de la carne del verbo.

Dímelo si no, y te explicaré, según las sintaxis clásicas, en el español existen el nombre, el pronombre, el adjetivo, el articulo, el verbo el adverbio, la preposición y la conjunción como categorías independientes. Te explicaré entonces la razón gramatical de que más bien el amor lejos de ser excluyente, fea palabra, sea incluyente, palabra que dice muchas cosas y con la que se puede dejar volar la imaginación si lo piensas bien, sobre todo,  cuando uno se entera entre otras, que incluir es sinónimo de por ejemplo contener, encerrar, cerca, cenñir y otras tantas que se me hacen agua en la boca.

El asunto funciona así, y me tomaré todo el reparo necesario ya que antes de contarte lo que quiero, hay que ser precisos con las cosas de la lengua. Cosa que dicen los mejores amantes, y a su sabio consejo me atengo. Decía entonces, empezando por el nombre. Mujer, ¿ no es el nombre de tu amor el nombre más importante en tu vida?, claro, luego del tuyo cuando es pronunciado por él. Hasta aquí todo va bien, porque esto es lógico. Pero mira bien y dime, al pronombre, del latín pronomen que significa en lugar del nombre, y dime si no te ha parecido que decir "el", sí mujer, lo que estás pensando, o mejor en quien estas pensando, ¿no es decir lo mismo que decir su nombre?. El. El dueño del nombre de tu amor que es el nombre más importante en tu vida luego del tuyo cuando es pronunciado por El. Aquí te voy a comentar algo que sabrás tomar con suma cautela. Por si no lo habías notado, "Ellos", es solo la extensión natural de "El" según su número. ¡Son solo tres letras de más y a que abismos insospechados el asunto te pudiera llevar!

El artículo es el que se antepone al nombre del sustantivo, o sea, de tu hombre. O dime si no Mujer que cuando estás enojada con El, sueles decir por ejemplo, en caso de que se llamase Pedro: " El (artículo) Pedro (sustantivo) me tiene furiosícima". Te aseguro que eso te ha pasado con más frecuencia de la que quisieras, estar furiosa con El. Pero recuerda que el verbo se hizo carne y esa carne es la de "El", y pase lo que pase los verbos funcionan como núcleos, indican acción, procesos o estados. Todas estas cosas relacionadas directamente con el acto de amar, y eso mujer, piénsalo, pero piénsalo, es la fundamentación de la vida definida como lo que engloba las actividades características de los organismos. No se necesita tener todas tus neuronas trabajando a la vez para entender, de esta lógica elemental, que vida y amar son lo mismo y que mejor es no enojarse porque es mucho lo que se pierde.

Sigamos entonces con el adverbio. Haciéndolo simple te diré qué es lo que modifica, precisa, matiza y hace todas esas cosas que bien pueden ser atribuidas a lo que le pasa a una cuando esta enamorada. No me digas que no, porque no lo creeré. ¿No es "mañana", precioso adverbio, más bonito cuando piensas en verlo?. Entonces lo que pasa allí, es que los adjetivos son lo más comúnmente usado para completar el asunto gramaticalmente. Mañana te pondrás toda hermosota para El, y El, si es medianamente inteligente, deberá encontrar muchos calificativos que así te lo confirmen. Es su tierna manera de enunciarte y deberás tener suma cautela a la hora de aprobarle o desaprobarle esa conducta. No te pondrás ni tan indiferente como para crea que no te llega su lisonja, ni tan derretida que se crea este El, que ya lo ha hecho todo. Ten en cuenta este sano consejo del termino medio que ya se decia por los tiempor en que Atenas era.

Para la preposición te pondré un ejemplo. De origen latino, "prae", delante, "positio", posición; dice a ciencia cierta eso, el lugar en el que estas con respecto a tu El. Mira un simple: "De". De, que significa la posición respecto al nombre o pronombre de la palabra que es complemento, o sea tu, o dicho muy coloquialmente: -El hombre "de" tu vida-. Más simple aún, Mujer, pasa que ese hombre es tuyo. Pero claro, no se lo digas así de una vez, ni tampoco poco a poco, ¡ni nunca por cristo santo!, porque lo más probable es que lo espantes, ya que es bien sabido que a ningún hombre le gustan las cárceles. Y serás muy hermosa y demás adjetivos calificativos que él te haya dicho, pero cárcel es cárcel y a nadie le gusta estar prisionero ni ser de nadie, desde que la exclavitud en el tratado de derechos humanos aparece abolida... aunque en la practica será segun cuentas otro cantar, pero aqui estamos en lo legal y a ello nos atenemos.

Por el contrario, y esto has de entenderlo muy bien, a tu "El" le gustará saber que él es precisamente el nombre o el pronombre del que solamente tu eres el complemento. Cuando te pregunte por ello, miéntele. Dile que si, y los dos serán felices. Pero no le mientas del todo, porque una debe tener su ética. Recuérdale de manera amable e inspirada cuando sea justo y necesario por el deber y salvación de la pareja, el funcionamiento de los asuntos prácticos de la vida y dile sobre todo, que nadie es de nadie, así "El" sea todo tuyo aparentemente.

Y por último la más bonita de todas. Sí Mujer, la conjunción, del latín "cum", con, y "jungo", juntar. ¿Pero qué más te digo de esto si ya lo debes haber adivinado todo?. Entonces, aclarado el asunto, paso a decirte como es la manera y los modos y las formas que deberás realizar para que tu hombre siempre te ame. Y te diré, básicamente no hagas nada, y esto significa que el asunto está lleno de matices gramaticales y lingüísticos, pero sobre todo filosoficos de alta envergadura... que trataré de contarte en otra ocasión. Por que dime buena Mujer ¿qué es nada y qué es siempre?.

Los Sueños de la Tierra

La tierra sueña verde desde su corazón de roca fundida, arden en ella pájaros de deseo, huertas salvajes y montañas vestidas de novia virgen al borde del recóndito abismo. Su rostro es azul y nunca es una mueca, porque es la cara del sueño de la vida. Sueña contenidos hiperbóreos y polares y con árboles de frutos prohibidos y nobles, destrezas amarillas, palpitaciones rojas que abrazan una nuez diminuta y sabrosa.

Todo en ella es señorío en su trópico cuando el amor solar la despierta, nutre y electriza con su lengua de fuego. En ese sueño, ella sueña un volcán y un mare magnum y eructa febril desde su estómago divino.

Si, la tierra es una mujer que sueña y que tiene el vientre rechoncho de preñez solar. Le van a nacer colores de este sueño, le van a nacer peces dorados, hipopótamos, libélulas y jardines de amor. De su sueño secreto surgirá una fosa oscurísima que esconde estrellas luminosas y magnolias marinas y, cuando el sueño sea profundo, el más profundo de todos sus sueños, en ese sueño que es pura voluntad de vivir su propio sueño, la tierra mecida por la luna, en una nana galáctica, sueña a la hembra, que la sueña a ella y juntas sueñan la vida.

Los Peligros del Musgo negro para las Pelirrojas

No solo de aplicación corriente en perfumería, también, como maldito usó El perfumero de Patrick Suskin al encontrarlo abundante en el cabello rojo de jóvenes mujeres, destilado de sus cabezas luego de sus muertes, para provocar con la esencia una disposición de vida e introducirle a uno, con el aroma, toda el alma de buenas a primeras en los secretos profundos, negros, del Musgo que solo se reproduce de la humedad y en oscura presencia. Este Briofito de apariencia muy umbroso tiene ánima roja y se le encuentra también habitando sobre piedras grises indistintamente. Ocasiona, ya destilado, estremecimientos, palpitaciones, sacudidas; temblores de vida o altas vibraciones que se expresan sucediendo toda la fuerza vital a saltos de centímetro en centímetro en el cuerpo del usuario cuan ancho y largo sea y según lo que viva en el ambiente: Magnifica, crece, engorda como animal de pastoreo la emoción. Su empleo abundante y abusivo por consiguiente, ocasiona que las facultades tónicas en la capa más externa del alma se vicien en una nueva propiedad odiosa. Una rara condición exaltada que no tiene que ver con el goce sutil de sentir muy dentro, muy dentro como si de algo familiar y bueno se tratase los temblores intrínsecos de la vida, aquellos que nos vienen en escala proporcional a nuestra capacidad sensitiva desde los tiempos del BIG-BANG. En otras palabras como dijo Dalton: "Acatad los desórdenes. Vivid la crisis de los círculos cerrados. La rebelión contra la evidencia. Y no olvidéis que Dios no cumple con los mandamientos de la ley de Dios"; pero en tranquila beatitud agregó aprócrifamente, aunque te suene extraño. En dos gotas minuciosas usadas bajo las orejas por mujeres que no tengan los cabellos rojos se confunde con su aroma vaporoso y da la partitura temática exacta o la energía suficiente para un día de fiesta, de celebración, de apertura; ese día es iniciático. Para aquellas de cabellos enardecidos es deber usar el extracto de las florcillas del Galio de Bosque y no abusar de lo que ya la madre tierra les dio por naturalidad; No desfigurar las notas más minúsculas de la vida en estas preciosas pelirrojas contenidas, allí donde más que vivir se hace necesario, para ellas y solo para ellas, soñar, siendo que su disposición primera es la de acción, bailar preferiblemente desnudas a la luz de la luna así la pelirroja que estudió en la universidad conmigo lo niegue. La esencia del Musgo Negro por los peligros que representa en aplicación, producción y uso no se recomienda para principiantes perfumeros, para expertos en ocasiones especiales y por ningún motivo que lo sepan las de los cabellos encendidos porque corren serio riesgo de abuso y serio riesgo de correr de boca en boca como mujeres de la vida demasiado indulgente.

No solo de pan vive el hombre: Ducha de palabras

Cuando no dibujé por unos meses, me llovieron palabras.

Ocurre que a veces mientras me ducho, me doy cuenta que además del mugre diario que me friego con una estrella de mar hecha de espuma, tengo conmigo y bajo el agua que cae de la regadera palabras y más palabras. Puedo decir que son cientos de palabras rondándome en mi desnuda desnudes e indefensión de mientras me baño y no puedo entonces hacer grandes cosas por esta causa. Son cientos, que son tal vez miles, no lo sé, pues inestables no me dejan contarlas y, mientras me baño con tantas palabras a mi alrededor, empiezo a sentirme nerviosa, a preocuparme por mi integridad desnuda que se ve amenazada por estas flores indeseadas, aves de mundos gramaticales y sintácticos, de quien sabe que enigmas, ahora rondándome, acosándome, agobiándome. Pero he de decir también que sé conservar la calma, no en un principio, sino mas bien en un momento dado, cuando en su apoteósica aparición llegan al sumo, al máximo, al colmo de su fracasada y mojada vida de ser palabras agobiadas por mi estrella de mar hecha de espuma que también les saca el mugre diario. Es así, como no cabiendo ya en la ducha, ellas y yo, así ellas y yo estemos tan desnudas y por supuesto, ninguna de nosotras lleve cartera con afeites ni apliques femeninos, espejitos, ni colores para labios y mejillas y otros tesoros impronunciables; es entonces que con el jabón las aliso y con el aguan las entibio. Las doblego en su cobardía de aparecer sin invitación, donde nadie pudieras escribirlas. Libero de su desatino a las mas volantonas y convencidas, seduzco con torpe maña a las indecisas irresolutas de siempre y convido, finalmente unas y otras con amabilidad sonreída y cara de nunca te haría mal, a otra vida mas prospera allá afuera. Sobre el sofá tal vez, cuando converso animadamente con la vecina que llega de visita. Cuando son de amor las palabras, con mi amor, o cuando son sensuales y elocuentes, tan calientes como el agua que me moja, explico con detalles que bien podría contarlas a la mujer de bronce que monta un toro en la estatua que he visto en un parque al regresar una tarde a casa.

Sin embargo, ocurre que no es esa mi agonía, ni la suya propia, no es ese querer que la visita sea correcta, ni que todo circule en un doblegado cauce de palabras que van y vienen en una optimista y entretenida conversación conmigo misma o con alguien más. No.

¡No, por dios!.

Ocurre que las quiero pero a mi manera, que las acepto, pero a mi manera, que me entero de ellas pero a mí manera y que de esta manera es como las oigo y que de esta manera es como cuando me hablan, sé que me están diciendo.

Ocurre que apaciguadas y mansas, porque quieran o no, yo con mi tratamiento las he domesticado y ellas, obligadas a su buena fe de palabras de diccionario, se han asentado en el fondo de la ducha porque antes se habían mojado, restregado y limpiado como yo de su insignificado y están listas para salir, ahora si. Están listas para salir a bailar e inventar en orden acompasado, inspiradas y elocuentes, hermosas y soñadoras. Están listas para aflorar fuera de la ducha peregrinas y retruécanas. Están listas para ser sus propias palabras.

Naturaleza muerta de viandas, hormigas y un mantel blanco.

El lúcido sueño de un queso es ahora un desvarío desde que llegaron las hormigas y quién sabe por qué, el hijo de la leche se ha convertido en un enorme rascacielos herrumbrado por el olor y un sospechoso musgo amarillento.

La luz que le nace en la frente al farol plagia con éxito dudoso las estrellas que adormecieron la noche. Noche barroca de miles de sueños entrepiernados en las esquinas que alumbra la bombilla. Luz incierta que se recuesta en la mesa adornada con viandas.

Sandra ya adulta cumple quince años de carcomer entre dientes maní tostado que se escondía en las encías y entre el nido de la lengua. La boca de Sandra es de chocolate y un muchachito vecino adornó este beso, ya en aquella juventud, con maní, pero no estaba tierno. Ella se pregunta la razón y lo vuelve a masticar en su boca.

De capa nocturna y mantequilla se derrite cuando lo ve y le nacen barcos redondos en las alas que describen un mapa negro de borrascas sobre el mantel. Es un perfecto desbarajuste y ninguna palabra se concatena con la otra, a no ser por el mantel, que a pesar de tanta vicisitud, se conserva relativamente blanco y decoroso para un pequeña cena no muy formal.

Byron, abrir mi boca de golondrina en alientos que suplican las ateridas palabras de amor de una mirada untada en dos panes.

El sur increpa con basta magnitud y gemidos cóncavos una distancia lejana donde la que vuela se vuelve larva sobre la fruta. Usted no se explica porqué, ni yo tampoco, pero la naturaleza de las cosas muertas es hacer un pequeño o gran barullo de incomprensión dentro del corazón, desde el cual, sin mediar lo humano, germinarán las flores que adornán esta mesa.

El queso no duerme bien acomodado al norte de este cuchillo, partido a la mitad, en tres cuartos, sueña como se devora a sí mismo y a su boca como una inefable pesadilla.

Dichosa y poética agua que se desliza desde las comisuras de alma golosa cuando lees esta palabras.

Hortensia azul profundo en ayunas

Sea el caso que te ocurre, ¡y ojala que no buena mujer!, que has de regresar al origen, que has de volver a tu pueblo, a tu tierra, al lugar de tus ancestros, tus antepasados y todo lo anterior a tí, y que no estabas preparada, pues por decirlo de manera grata, todavía y a pesar de tu basta educación capitalina, al regresar al pueblo, conservas esta tradición y vicio de decir, de opinar y de comentar. Buena mujer, que no estamos aquí para juzgarte ni mucho menos, has de saber que este detalle un poco molesto que tienes de andar sin recato diciendo cosas de zutano y de perencejo y, que se vuelve crítico cuando estas con tus tías, un buen día de estos, te puede matar, herir de muerte. ¿Y como es que del chisme se decanta entonces la tragedia?, no digas que no lo sabes, pues reza la parábola de común tradición, que las palabras son como plumas y que una vez esparcidas a los viento no hay mago Mandrake que las recupere, ni poder divino que repare el daño sin la pena de retaliación por divina providencia.
He de decirte pequeña niña, que solo lo que sale de tu boca es lo que te corrompe, y luego le llamarás brujería y luego le llamarás mal postizo, pero eres tú que cedida a las bajas pasiones, has abierto un canal y una fuente por donde mana y escapa tu silencio interior en forma de brutal chisme. Así, cualquiera se siente mal, luego de esa sobredosis que queda despues de regresar a casa y averiguarse los pormenores escabrosos de una familia numerosa como probablemente es la tuya.
Mídete, mídete, mídete al querer enterarte de lo que han hecho todos estos días, meses, años pasados vecinos y allegados, aguántate que no es, si lo piensas bien, cosa tuya.
Para ese mal que nos ha enervado a todas un poco, para que el otro no esté presente en nuestro sueño intimo, para no querer consumar todas las causas y asumir todos los veredictos amiga mía, pero sobre todo para el mal de ojo y la brujería producto de la vibración de chisme por tías, amigas de la cuadra y por ti misma sobre todo, he de dejarte el día de hoy la infusión de Hortensia azul profundo en ayunas.
Irás sea en horas de la tarde o en horas muy tempranas a robar una hortensia jardinera que esté bien azulita y rechoncha. No sentirás pesar por el pequeño delito, pues la hortensia cultivada en jardines y linderos vecinales solo trae soltería zalamera y pésimo genio a las mujeres casaderas de aquel hogar. En mi caso, por ejemplo, le diría a Teresita (la nana que todavía vive y me acolita), bájate del carro y has como que no es cosa tuya y arrancas aquella, la azulita, esa gordinflona de aquella esquina. Paso seguido, si el vigilante de la cuadra ladra a gritos desde la otra esquina, es el momento de correr, eso sí, habiendo puesto a la hortensia y a Teresita a buen recaudo dentro de vehículo para que no se vayan a estropear. Tranquiliza a tu nana con palabras dulces y amistosas, asegúrale que este es un robo esporádico y espontaneo solamente. Si no tienes nana, hazlo con una magnifica amiga, pues es de vital importancia para que el conjuro salga, que mantengan el auto encendido mientras se roban la flor. Lleva la hortensia a tu casa, déjala dormir en un jarroncito con agua hasta el día siguiente muy madrugado. Apenas cumplidas las 6 de la mañana en el reloj harás la infusión hirviendo el agua, separando los pétalos del tallo y poniéndolos en ebullición por pocos minutos, bebiéndola de inmediato.

Tu aura se limpiará, se tornará dulce y azul de nuevo. Tu boca se hará silenciosa y tu corazón amoroso y justo con el amigo y el enemigo, que es el mejor remedio para los daños de la ojeriza y los males postizos. Será día de pájaros y soles. Día de virtud… que aprovecharás hasta la infamia del siguiente y jugoso chisme amiga mía… pero tú puedes, o mejor dicho, podemos.

Brujas de Otoño o poema del día lluvioso en la cocina

Haciendo cuentas

en realidad no cocino muy bien,

En realidad, ¿Qué mujer lo hace?,

si sueña convertir paprika y azucar y huevos

más la gallina gorda de campo

en pastel con sabor a sopa.

Era un embrujo de mi abuela,

de la abuela de mi abuela que soñaba descalza,

mi madre lo intentó con sal y miel

pero desde hace ya tiempo,

nos faltan plumas sobre la cabeza,

el collar de nueces para amedrentar al enemigo,

el agua pura de naciente para las magias profundas,

y la tierra que ya no es tierra

es losa

y los fríos metálicos nos obligan cosas distintas

pobres, pobres, pobres

nosotras cocinando suertes que no funcionan

ellos cenando tempestades.

Dulce Olvido o Nostalgia en Salsa Chantlilly

De la memoria se ha dicho, entre otras cosas, que con seguridad es allí donde habita nuestro verdadero ser eterno, porque si uno lo analiza, el instante que vivimos pasa inmediatamente de la acción al pensamiento y experiencia y allí, ya solo puede ser memoria en tanto ha pasado. También, que hay extremos de ella; solo basta recordar a Funes el Memorioso para uno horrorizarse de lo que en principio pudiera ser calificado como virtud: recordar todo. No dejar pasar ni un solo momento de vida sin conservarlo en el recuerdo y por ello, revivido en el instante presente aunque lo muy bueno de la vida, también lo muy malo siempre, por siempre. No obstante, hay un remedio que pudiera ser considerado llanamente como veneno, pero de cierta forma también, como la maravillosa posibilidad de recoger esto si y esto no de la vida para conservar en baúl de los recuerdos; El Olvido, como aquello que de ese mismo baúl, pasado un tiempo se puede sacar, no cargar más innecesariamente, dejar para el reciclaje cósmico de la experiencia, que aunque no sé con certeza como funciona, asevero, existe en algún lugar y momento.


Hay clases de olvidos y la nostalgia no es más que la base de un buen dulce de lo que no se recuerda con certeza, pero sí con amor. Habrán otros olvidos, como los fundamentalmente necesarios para seguir viviendo, aquellos que ocurren sobre imágenes robadas para sí por la inconsciencia; formas siniestras o ingenuas de protestar el disgusto; en general el olvido total es el antídoto para algunos venenos mortales anidados en el corazón. Este olvido del que te hablo es, sin embargo, un dulce veneno y antídoto no mortal que predispone el cuerpo, economiza espacio en la mente y te da la señal de haber trasformado cualquier cosa del pasado en un buen futuro. Hablo de un olvido luminoso, dulce y esponjoso, peligroso en caso de no estar bien preparado y glorioso en su detalle más profundo. De sabor extrañamente cotidiano y ajeno a la vez.

Para la preparación de este postre que se sirve generalmente después de degustar platos excesivamente fuertes, la extrema cautela y curia son necesarias, ya que demasiado olvido puede tornarse mortal y muy poco de él, puede agriar cualquier preparación culinaria al futuro. Para saber qué tanto, es necesario adquirir una balanza. Para que el olvido sea nostálgico, a un lado se pone que tan bueno fue aquello y al otro que tan malo. No deberás mostrar demasiados escrúpulos con las cosas que no han sido tan bondadosas y desecharlas todas, ya que lo que hizo en algún momento alguien infeliz a lo mejor es precisamente eso que más dicha ahora trae. Mide con honestidad los granitos de rencor junto con las chispas de felicidad y, si no eres capaz, no le puedes partir por ser duro pan, llama a un amigo cocinero tuyo para que te ayude con esta parte de la receta, lo otro podrás hacerlo en la solitaria compañía de dos de ti contigo mismo.

Una vez obtenida la cantidad exacta de nostalgia por algo, que es la justa medida de cuanto tu corazón se puede ensanchar para cargar en el mismo espacio dolores y dichas del pasado, bébetela de un sorbo si la sed es insoportable y de a poquitos para cada día de tu vida que creas necesitar esta pócima cuando tu intensidad es como un goteo. Bajo sus efectos mirarás entonces como un chiquillo la luna que esta noche es nueva y vieja, que camina la tierra en oscura soledad desde un tiempo al que no le sabemos proporción y que escucha al lobo y al loco por igual. Te hablará de las miles de veces que ha ido y venido por un camino que nunca le llevará a la tierra, aún así, alumbrando intensamente cuando la noche es llena a pesar de que su luz es robada.

La crema Chantlilly una vez preparada, con leche batida y azúcar a punto de nieve y unas gotitas de vainilla, la dejarás olvidada en un rincón de la cocina, para que tu olvido sepa, Veneno, que también se apropia de eso tan maravilloso, de un pedazo de tu vida amargo, fuerte, pero absolutamente necesario que hace a tu nostalgia saber como agua divina corriendo entre los dedos.

El oscuro y temido del Chocolate.

El corazón de la noche tiene el alma de chocolate,

negro, oscuro y esponjoso

preñado de una nuez blanca, luna inmaculada

terrosa y escurridiza

(al tacto de la boca)

sabe de locos y de locuras

y del lobo enamorado de su caperuza

ese que digo, la ve como cereza

!coronando un helado de vainilla!

y el que está perdido solo sabe aullar

y el que se ha encontrado, lo come

le sabe el alma profunda

inventa industrias y sueños estelares

no se sabe poco, tampoco él

en su profunda oscuridad

dulce oscuridad.

Esponjado de Tiempo con Premeditación y Alevosía

Lo encontré al esponjado entre los apuntes, tal y como fue supuesto hace unos 10 o 12 años.

Está aquí de nuevo para alguien, para alegrarnos, para recordar, para reciclar, para verme frente al espejo de lo que fui, soy y seré...

que todavía sospecho

nebulosamente.

De alguna subrepticia manera el alma de poeta que habita en el Hombre se da cuenta un buen día que esta condenada a repetirse, porque todo ya se ha dicho, todo se dirá, igual o diferente, como todo está presente y dicho en cada gota de agua que cae del cielo sin por ello dejar las nubes de llover. El universo no es si no la misma cosa que siempre está cambiando y la nube y el poeta, se saben la condena a la belleza y quieren cantar en una y otra parte con todo lo que existe. Cada gota repite una maravilla de la nube, cada palabra repite una maravilla del poeta. En realidad, en realidad la belleza, es un diálogo de las cosas en el que queriéndolo o no, infinito y poeta, nube y lluvia, cantan las mismas estrofas variando consecutivamente ciertos tonos, para decirlo todo, todo. Para cumplir esta condena.

Algunos piensan que la vida es el ansia de ella misma por echarse un buen vistazo. Que la vanidad del hombre, no es otra que la vanidad de una rosa, de un águila, de una manzana, de algo tan pequeño que en un lapso minúsculo de tiempo recrea todas las fuerzas desde la vez en que todo ocurrió. Un latido del universo, la gran explosión, el único pulso del gran, gran corazón de todas las cosas que podremos llegar a ser en este espacio. Verdaderamente si uno se fija bien, de tan enamorada que ha estado la humanidad del asunto, se anhela eterna también ella misma en este movimiento y he que aquí nos encontramos con dioses y demonios, ángeles y prodigios que nos llevarán por este paseo atemporal de tiempo. Sin embargo, aquello no debiera importarnos, ya que de igual manera encontrará lo eterno el artificio para conducirnos hasta si, para conocer todas las pulsaciones desde una sola, para conocer el único cuerpo real de la existencia, mostrándonos desde ya, aquí y ahora, de lo que trata el asunto; tiempo infinito en cada uno de sus segundos, de la manera como el universo completo está presente en cada átomo que lo compone. Por ello hoy en la cocina habrá Esponjado de Tiempo, que no es otra cosa que segundos con sabor de eternidad premeditados y alevosamente.

El esponjado es uno de los dulces, o bien, postres más conocidos, porque donde quiera haya alguien que se deleite con golosinas delicadas y armoniosas que surten su efecto según se deshacen en la boca, conoce, ya sea por haberlas preparado, ya sea por haberlas probado, ya sea, porque en alguna ocasión le hayan contado, que siempre habrá espacio en cualquier recetario que se respete para un alimento de esta naturaleza y sabor.

Tiene este postre características que le hacen especial y único. Su arte, esencia, su razón de ser, es la de expandir el sabor de las cosas sin dejar perder ni un ápice del alma de las mismas. Derretirse en la boca pausadamente. Encontrar el centro de un sabor, el centro de la belleza que los segundos muertos procuran desaparecer, mientras él, el esponjado, todo lo hace indolente, todo lo hace calmo, para fijarlo en la conciencia del que come, para dejarlo fluir y reencontrarlo nuevamente, como acto de descubrimiento, como vida redescubriéndose a sí misma en todo momento. También, para que sean los segundos que dura el dulce en la boca imperecederos, ya sea presentes por fin en la lengua, ya sea que la lengua tenía lo justo para saberlo, ya sea que la lengua, luego de probado lo recuerda, que como quiera, el asunto de este esponjado es más bien de la alevosa intención, muy barroca, de repetirse todo una y otra vez. Pertinaz, a propósito de este asunto, es lo que ya se ha cocinado con el transcurrir de los siglos del hombre. Si, porque mirado agudamente, todo no es más que lo mismo visto desde diferentes ángulos, y entonces, como si fuera El Mundo un Teatro, tenemos serios cocidos de angustia, que supimos representar y comer hasta el último arroz en el plato, y como no, también dulces de renacimiento, buscando la Gran Receta del Hombre, pero claro, las cosas de la cocina avanzan o rotan, o como sea, que ya se encuentran ingredientes de todas clases y sabores antes desconocidos, por lo que ahora corresponde echar de todo un poquito a la olla según dicta el espíritu de la época, que no es más que otra ficción de tiempo.

Así como el tiempo invade y es el alma matriz del espacio, así del buen esponjado de tiempo el alma es el segundo que invade el presente de actos y cosas huyendo del momento. ¿Cómo habríamos de asustarnos entonces por este ejercicio de fuga tan bellamente detallado y reelaborado por los más grandes soñadores, cuando la verdad es que siempre hay otro segundo adelante para recrear el ya muerto?. Danzas del segundo nos han mostrado la guerra a vida, a muerte, de la carrera contra el tiempo. La muerte nos ha mostrado como todo queda congelado sin más razón de ser. La vida nos enseña que lo que no se hizo ayer ya no se hará mañana. ¿Pero y?, si siempre hay algo delante, queriéndolo o no, sin fe o con ella, siempre, siempre, porque somos parte del tejido del universo y del tiempo que lo compone y este dulce es como por así decirlo, para entrar en esa honda de momentos que todo conciertan. Ser un buen hilo de sabor, aunque como ya se sabe, en la viña del señor todo hay, y lo amargo, intragable, también es parte de gustillo de todas las cosas.

Ahora, lo que necesitamos para este asunto son cosas muy sencillas. Limones del árbol del que el hombre es el nombre. Agua, azúcar; sea pulverizada si se quieren emplear segundos, sea del grano gordo y fino si lo que se quiere emplear son minutos. Gelatina sin sabor, la necesaria para la densidad, porque aquí el asunto también es de densidad de las cosas. Claras de huevo batidas a punto de nieve, como una nube, como muchas nubes blancas e inmaculadas que en realidad no se pueden estrujar con los dientes, ya que comer el esponjado deberá ser en todo momento deleitoso y más sensitivo que algo que nazca del acto, del hacer. Leche en forma de crema, o sea, lo mejor de todo en un estado de concentración de lo mismo.

El jugo de algunos limones, de ti y aquellos hombres y mujeres que por compartir su tiempo contigo amas, mezclado con el azúcar y derretido ello en un fuego lento, para hacer que ese sabor ácido se tonifique en otra cosa por el dulce. La gelatina, también derretida en agua fría y agregada a lo anterior. A la nevera este preparado hasta que cuaje, hasta que tome una forma más bien tenaz, allí justo, se saca de la nevera y se bate con mucha fortaleza y ojalá a mano, rediciendo lo imbatible en lo manso, junto con los huevos a punto de nube, y la leche concentrada. Luego todo rebatido, hasta que este esponjado, hasta que cada segundo se vuelva gordo y gordo, se sacara del refrigerador para comer. Cada segundo ensanchado, la conciencia de la vida que alimenta y engorda tu tiempo está lista para ser devorada con toda premeditación.
No es necesario acompañar el esponjado con nada más. Es este preparado el que se puede acompañar de otros platos, como el de dicha plena, sin embargo, no es bueno de usar muy frecuentemente cuando un dolor aflige el alma y se es muy susceptible, quizás, solo una que otra vez, para tener conciencia de la otra cara de la moneda. Los monjes tibetanos lo suelen degustar en todo momento y por ello muchos se iluminan de vida de tiempo. Los estúpidos no lo comen nunca. Entre ser estúpido y ser iluminado se encuentra el consumo común, todo es cuestión en realidad de cómo decidas alimentarte, lo que también es indiferente de cualquier manera para el alma del tiempo.

Cocktail de la Diosa

Ingredientes:
Agua
Panela, también llamada tapa dulce en Costa Rica
Moras
Manzanas picadas con su cascara
Unas ramitas de Yerbabuena
Clavos
Vino Tinto.

Preparación:

Nota: poner mucho cuidado porque de la preparación dependerá casi todo.

A la hora de preparar el Cocktail de la Diosa seguirás en las medidas y tamaños tu propia intuición femenina. Tu propia conexión profunda y ancestral con el poder divino emanado del eterno femenino. El cocktail es la suma del sentimiento de nocturnidad, alegría y misterio que en los primeros días de la noche galáctica era común entre los seres y cuyo asombro frente al abismo cósmico no cesaba con el pasar de los días, ni los milenios. Si te sale el preparado un tanto emborrachador y estimulante de pasiones secretas y prohibidas es que, seguramente, eso es preciso lo que necesitabas. Si te sale mas como del aire de ser digestivo, no te agobies por ello, pues también las banalidades de de la vida son sagradas y en todo caso, nadie se puede dedicar a las profundas tareas del alma si está con pesada llenura o con mal de barriga.
Ten en cuenta que si estás leyendo esto y eres hombre y ya desde tu infancia fuiste mutilado de tu eterno femenino, de tu diosa, de la oscura y profunda marea lunar que corre por tu sangre, este, he de decirte, es el momento de dejarte ir, actuar, aunque suene extraño, desde la pasividad del poder. Intuye también las medida, las cantidades, los tiempos de la cocción, no busques manuales ni instrucciones detalladas como bien sabes, no por favor. Buen hombre, tampoco te limites solamente a ir por la madera que alimentara el fuego del recipiente de la cocción necesaria, que vienen siendo finalmente unas dos horas. Haz lo que tengas que hacer para preparar la receta, si para ello has de usar faldas femeninas ya que no te logras conectar como se debe, ¡te digo que las uses! Nosotras no te juzgaremos. Haz lo que tengas que hacer y diviértete al preparar el preparado, que por cierto, haces por puro placer y no exactamente porque alguien te lo indique. He aquí amigo mío, que esta es pues la razón iluminada y solar de estas cosas; en la voluntad te encontramos ¡oh buen hombre! En la masculina voluntad que nos completa a nosotras… y tú se tu, disfrutando en tu pasividad, disfrutando pues, el Cocktail de la Diosa.

Fiesta pagana donde fui inciada en la preparacion del Cocktail,

es de verdad exquisito y desembrutecedor.

Bon Artpetite

Esto es parte de lo que sucedió en el evento de la Alianza Francesa en Costa Rica este fin de semana, donde estuvieron tres de mis recetas de Poética Culinaria, invitadas al evento de Bon Artpetite que se realiza en el marco de el concepto de Eat Art... algo bastante contemporáneo que me pareció divertidísimo y con mucha interacción con el público. Las tres recetas fueron tres de los elixires que están ya en el blog, recreados visualmente por el maestro pintor y muralista Rubén Darío Monsalve, y luego realizados o mas bien, interpretados por el artista de la cocina el chef francés del restaurante Grano de Oro, Francis Canal, quien recreó las delicias que yo me había imaginado, en lavanda, maracuya y frambuesa.
El montaje consistió en una especie de adivinación en la que cada persona según le correspondiera, debía probar una de las tres recetas disponibles. Si uno lo piensa es algo simplemente sencillo, pero llevarlo a la práctica no lo fue tanto!. Tuvimos la ayuda de Jorge, el mimo que iba indicando a cada persona que suerte le tocaba segun metía la mano en la tómbola y tambinn múscia cósmica realizada en el estudio de Miranda Prints en Colombia, algo muy, muy divertido. Aquí unas fotos para recordar el evento y
Bon Apetite!!!
o buen provecho su merce, que me sale mas!
:) El elixir de frambueso fue todo un éxito, pero sobre todo porque priva a la mujer del habla... mientras lo come... lo que es un remedio bastante bueno para todas sus dolencias.

Este es Ruben Dario Monsalve arrobado por la idea de la adivinación del porvenir de todos los asistentes a Bon Artpetite!

Si quieres ver el trabajo de Ruben, ve al link:

http://rdmonsalve.com/

Aquí despues de, Claudia, Simonetta, Laura, Ruben y Julio, todos artistas, unos de la cocina otros de la cocina pero del color, a la espera de lo que nos traian de la cocina en un precioso restaurante en La Paco. Después a dormir porque el cansancio fue tremendo.

Remedios Caseros para el mal de arrugas y de amores

White Willow (Sauce Blanco)

Extraído en 1827 de la corteza del Sauce Blanco por Leroux y usado por Hofman y Bayer en Alemania como cura rápida para el dolor de cabeza, ya que sus otros aspectos curativos convendría desde entonces tenerlos ocultos, evitando ir en detrimento de la ya entonces pujante industria farmacéutica. Asuntos de las patentes. Sí, se trata como lo habrás sospechado de la común Aspirina de Bayer, nacida del compuesto que no sólo servía para la cura del dolor de cabeza, sino para la cura del dolor del espíritu, del alma. Comprobado.

Como es bien sabido, el espíritu humano necesita algún lugar donde reposar y siempre se ha dicho que los ojos son las ventanas del alma (alma y espíritu son lo mismo, concluye un estudio muy serio realizado en Indochina), y como argumento fundamental está la lógica pragmática de la vida que nos dice que esas ventanas están justo en la cabeza, delante, en el tercio superior antes de la frente. No se albergará duda posible, sí, están donde está el alma, o sea en la cabeza, tesera, jupa, etc. Así es, cómo de esta manera, el dolor de espíritu es el mismo dolor del alma que se cura con un pedacito de corteza de sauce blanco tomado a tiempo, que actúa directamente en el lugar que le sirve de nido al alma, la cabeza de uno, donde por supuesto están los ojos.

No se deberá usar eso si, el producido sintético de los laboratorios Bayer para lo del alma, no, ya que una vez logrado sintetizar el compuesto químicamente sus poderes curativos para el padecimiento que menciono desaparecen, le cura a uno el dolor de cabeza con toda certeza, pero en cuanto al del alma, albergamos serias dudas. Se debe hacer la receta de un producido directo del extracto del White Willow o Sauce Blanco. Por eso era que enfáticamente Bayer y Hofman no querían contar todo, se les acababa el negocio en términos de Marketing, de oferta y demanda.

Si lo que te duele definitivamente es el alma, así el dolor físico lo localices en la cabeza, el Sauce Blanco en corteza o abrazado no tiene parangón como remedio. El paseo para ir a buscarlo, una grata compañia, la cesta del picnic, algunos quesos y un buen vino. Uvas, amor y el sauce blanco, te curarán de ese dolor insoportable de una buena vez.


Passion Flower (Apassionata)

Actúa como sedante y relajante. Controla la presión alta y es muy útil en el nerviosismo, insomnio y dolor de cabeza, y puede ser especialmente usada como contra de la obsesión ocasionada por los males de amor. Sus poderes curativos actúan por ejemplo, si se sospecha que la persona afectada por el mal ve la cara de amante en todos lados, a todas horas, en todo momento, en todas partes, y nota el que observa y con cierto resquemor y en detrimento de la salud mental del enfermo, que si el amante en cuestión le llegare a decir al enfermo, que el mismo es su padre y/o madre, casos se han visto, el enfermo lo creería sin albergar duda alguna. Haría cualquier cosa absurda que aquel otro le pidiese, subyugado por la tremenda autoridad moral del que ama; cruzaría mares, pondría en peligro su vida, comería sin medida por exceso o por defecto, caminaría en las manos como prueba de amor sin dudarlo y toda esa clase de cosas que el enfermo de amor padece sin remedio y que la familia cercana sufre aterrorizada.

No quita en especial la obsesión, pero como menciono, seda y relaja y predispone para soportar cualquier susto producto de las arbitrariedades del que no está tan enamorado, como muy comúnmente ocurre en pareja. Los parientes cercanos también la deberían tomar, pues un enfermo de amor altera toda la vida doméstica. Nadie se salva y en casos de los familiares los síntomas son preguntas metafísicas de alto calibre con cierta dualidad de temor-atracción por el padecimiento: ¿me ocurrirá a mi algún día? o mas grave todavía: ¿ me volverá a ocurrir algun día?.


De la familia de las compuestas (Anima Compositae), el Eupatorion.


Extraño nombre que sirve para designar aquel género de plantas vivaces, con tallos erectos, hojas expuestas y flores blancas, azuladas o púrpuras. En realidad muchas plantas corresponden a esta descripción para lo cual te recomiendo buscar un amigo botánico que te ayude en la selección exacta del material orgánico. Sería conveniente que el botánico tuviese entre 1,74 y 1,85 metros de estatura, entre 35 y 45 años, contextura atlética, ojos verdes, cabello negro, pestañas espesas y rizadas, cejas pobladas, sonrisa amplia, tierna y pícara, tez aceitunada, grandes manos y agilidad y fortaleza física que le permita llevar a buen término la misión que le encomendarás. Es recomendable en la medida de lo posible que hable francés, ya que el nombre de esta clase de arbusto medicinal se oye en especial sonoro en esa romántica lengua.

Una vez encontrada la planta, la podrás preparar cocida en agua y usarla como sudorífico o diurético y en dosis muy elevadas de purgante. No se la des al botánico si el remedio está funcionando como debiera. Usala, como tenías pensado, con aquel otro ingrato que te supo abandonar traicioneramente por otra, mal compañero merecedor de mal de barriga, fuerte olor y micción constante.

Nota: Se recomienda a los señores que en su caso se busquen la botánica de su agrado, sin dejar de tener por ello suma cautela, ya que ellas son expertas en preparar venenos.

El Ojo Florecido (Fragmento periodístico)

Sobre como críticar el arte contemporáneo

por medio de una diatriba imaginaria

contra los cultivos ilícitos.

Análisis críticos que finalmente se han llevado a cabo una vez calmados los ánimos iniciales, sugieren que la propuesta presentada por el grupo de ‘Los Cinco”, debe ser aclamada por su genialidad y, en opinión dividida, oprobiosamente por el espanto que suscita y que suscitó desde su presentación entre algunos miembros muy honorables de nuestra comunidad, quienes precisamente empezaron a temer por su integridad física, cuando se conocieron las proclamas y vítores de los seguidores mas enardecidos del grupo en la Plaza Verónica en la manifestación de ayer en la tarde.

“Es un intento estético que busca lavar el cerebro de la población mundial mas joven, mas imberbe, mas indefensa, con menos capacidad de análisis y, que por ende, lo traga todo entero; es decir, los niños”. Los adultos, proponen al centro desgarrado de la obra como colectivo, como grito social ahora personalmente emancipado en la expresión de cada integrante de “Los Cinco”, ya tuvieron lo suyo y lo dejaron pasar. O lo dejan pasar que es una de las mayores injusticias sociales junto con la cosificación de los seres humanos —utilizados con regularidad impune como instrumentos de los fines de los más poderosos-, reclama el mas joven de “Los Cinco” con pasión.

El grupo de creadores propone transmitir a la conciencia de los pequeños, contenidos que culturalmente han sido negados, hundidos y sometidos una y otra vez al oscuro baúl de las cosas sin sentido de la vida, al psicoanálisis y, en casos terroríficos, a terapias comportamentales para modificar la intención de la conciencia con técnicas de estimulo-respuesta. Estas manifestaciones del alma son fuerzas arquetípicas que buscan inevitablemente su medio expresivo; son, por lo tanto, deseos insatisfechos que ahora hacen gala de vivir en la profundidad conceptual de los lienzos expuestos a la opinión por ‘Los Cinco”.

El lavado de cerebro según un comunicado de prensa fechado hace 10 días, debe ser imperiosamente realizado: “ …es que ya ha sido repetido hasta el cansancio y como consecuencia nada dice a nadie, pero es necesario saber…”. Aquí es donde estos laboradores de la estética se hacen maña con las artes de las que disponen y plantean mandar mensajes subliminales a la menor población y en estrategia mundial, buscando que fragmentos de info-conocimiento se vayan subrepticiamente por la puerta del fondo: al subconsciente, donde las cosas se fijan y claman con la fuerza de la sangre.

Es la imagen de la verdad que reconstruye el grupo, la que generará la impronta que le permitirá a la conciencia seguir su propio y verdadero oriente. La búsqueda de su alma, del verdadero yo humano. No habrá en un futuro doctrina ni eternas crisis que resistan este golpe bajo. Los istmos, como racismo, consumismo, narcisismo y otros, serán los primeros objetivos reales del trabajo artístico que “Los Cinco” proponen, aclara un vocero no oficial del grupo.

“Cultiva tus ojos, no los monstruos”, gritaron unos y otros al mundo, partidarios del grupo y autores, cuando descubrieron plantados en los marcos de la sala de exposiciones, Ojos Florecidos que iluminaron con sus pupilas puertas y paredes del Museo Regional de Arte Contemporáneo. La sociedad presente se escandalizo ante el horror y la ternura verdadera de estos ojos de pétalos sátiros, rollizas pestañas, naturaleza extravagante y, victima de su propio invento, el colectivo supo que era imposible que este hecho no se diera a conocer, menos aun, que los niños no lo empezaran a ver en los medios como algo normal y natural. En algunos años, propone maliciosamente uno de “Los Cinco”, veremos millares de ojos florecidos en las aceras del centro, en los suburbios, en las pequeñas y grandes ciudades, será inevitable.

Personas que visitaron el museo y algunos que conocieron los hechos por familiares y amigos, quieren aclaraciones, justificaciones, desagravios y quieren la cabeza del alcalde, don Manuel Miranda por haber permitido esta ignominia en nuestra ciudad.

Continuando con las reacciones iniciales contradictorias, algunos se preguntan si la amenaza es real y en caso de ser así, por las cosas qué hacer para evitarla. Cierta mayoría considera pavorosa la idea de tener Ojos Florecidos rondando las plazas de barrio. No quieren saber la verdad, reclaman como su derecho. Temen que los ojos confiesen, que digan algo significativo, pero mas adecuado seria decir, temen que sus propios ojos vean incitados por el engendro.

Otros se preguntan si es necesario darles de beber algo mas que agua y si es suficiente con el sol diario; si será necesario el diseño de novedosas cámaras luminiscentes para estos ojos, dada su naturaleza vegetal. ¿Y de su naturaleza animal? Se preguntan… ¿comerán sobras o los alimentos deberán ser preparados industrialmente para adaptarse a sus exigencias vitamínicas?, … ¿Deberán ser vacunados?. Algunos quieren saber si efectivamente muerden, pero no se atreven a tocar los lienzos que los contienen presagiando el contagio de un mal inédito.

El Guru Indi Al-Sufir, consultado por grupos esotéricos organizados para hacer frente a la crisis, ha manifestado que es una demostración mas del Samsara y de la urgencia de concordar con la vibración de los centros vitales del humano en nuestras sociedades modernas. Aunque se pidieron explicaciones sobre estas manifestaciones el grupo fue hermético y replicó que en este estado de las cosas, a cada quien le correspondía oradar su propio camino.

El día miércoles, cuatro días después de la presentación en el museo, aparecieron en la madrugada los primeros cadáveres de jardineros muertos y después de las cinco de la tarde de ese mismo día, en la esquina trasera del “Café Bolívar”, el cuerpo inerte de un integrante de “Los Cinco”. Según informaciones oficialmente confirmadas, asesinado por su novia, una mujer de nombre Margarita Rosa Pérez, que le da la nota tristemente irónica al hecho, y quien confesó presa de remordimientos cuando se presentó ante el comisario de turno. De otros perpetradores se tuvo noticia que todos eran mayores de 30 anos. Gente muy querida y de buen trato, sin ningún tipo de antecedentes: dos abogados y un ingeniero de sistemas.

Hoy se reúne el consejo municipal para tomar medidas en nuestra ciudad. Aunque los dirigentes reconocen que pocas cosas se pueden hacer, que no sea poner jardineros y agricultores bajo la tutela del estado municipal mientras los ánimos se calman, porque la situación requiere a estas alturas medidas de carácter nacional: la información ha llegado a la televisión.

Un Ojo Florecido de pupila roja, el iris ocre oscuro, pestañas azules cielo y rosado infantil en las puntas enroscadas, con dos hojas pecioladas verde esmeralda y pintas de la misma tonalidad del verde pero biches, dispuestas asimétricamente en los costados de su tallo recio y saludable, ha mirado con determinación y aire fiero desde la pantalla a millares de familias.

Noticias oficialmente no confirmadas, dicen que la respuesta es igual en todas las ciudades del pais: estupor, dicha, miedo, angustia, risa y llanto que provoca no saber absolutamente que pensar frente a este hecho y a esta posible amenaza.

La comisión nacional de televisión hizo lo posible para que las imágenes no sobrepasaran el territorio nacional, pero fue inevitable. En la red, los internautas habían conocido la noticia e imágenes de la misma horas después de la inauguración de la muestra. Se comenta en medios no oficiales, que en Japón se ha puesto precio a la cabeza de los perpetradores, mientras que en los lugares mas septentrionales de Europa y Asia, se organizan actividades de culto, ya hoy, a tan solo ocho días del hecho.

Sobre modos y maneras de preparar el Vacuno con Imaginación Evolutiva y Delicias Abstractas.

Confesiones de una pintora de vacas

Mi historia con las vacas ha sido incierta porque aunque son vacas mías aquellas que pinto, con la carnosidad que me parece perfecta, con sus cachitos incipientes y su mirada lánguida, mansa y sedienta de verde que el humano común no alcanza entender, no son estas criaturas del todo mi propiedad, sin importar acaso que lleven sobre el lienzo justo al lado de las patas, estampada una firma con mi nombre.

Todo empezó hace algunos años cuando vi los primeros grabados de la tauromaquia de Picasso. Supongo. Esta es la primera reminiscencia seria que tengo de mis gordas cachonas, sin que con inmediata posterioridad se haya manifestado algún síntoma que me permitiera discernir la naturaleza de la situación en la que yo era el objeto de un juego darwiniano y mi arte, la artimaña para que eso que no es mío pero realizo con devoción, se manifestara en plenitud y a su amaño y acomodo.

Aunque no es este mi caso, es cierto que la historia de la gran mayoría de humanos con la vacas comienza mas temprano, en la escuela elemental. En esta primera época de la vida se da por sentado que el único papel de la vaca es entregar a los hombres con alegría y devoción su carne, la leche y sus derivados, sin que nadie se atreva a contradecir la afirmación presentada por la autoridad académica o por lo menos, a tener una idea diferente de la intimidad de este rumiante amigo. Sin importar siquiera si a la vaca le afecta el hecho de morir o no para participar en el trance educativo.

Imagino que el encuentro que me marcó definitivamente fue, como he mencionado, cuando por motivo de un cumpleaños me regalaron un precioso libro con muchos bovinos en lances taurinos realizados por Pablo, por siempre el gran maestro español. Los efectos de este encuentro de años atrás, solo hasta hace unos pocos meses han empezado a manifestarse de manera conciente, haciéndome en algunos casos objeto de burlas entre mis amigos pintores. Verdad es que no me ha importado ni me importará mucho el que dirán. Mi carácter formado por gente que del campo evolucionó a la ciudad de manera rápida y dramática, gente que logó conservar sus sin agüeros para decir lo que piensan y lo que sienten, sin tapujos para llamar a las cosas por su nombre, me ha hecho en la vida practica y en mis relaciones en general un tanto rebelde y contestataria.

Para ser fiel con los sucesos debo decir que con esta suerte de cavilaciones rondando mi cabeza y otras naturales de la vida creativa, con conciencia dialéctica, un día del año pasado me dirigí al taller de mi maestro, lugar donde se realizan estudios serios sobre todas las cosas de la vida humana y social. Afectos, certezas, amores y odios se ven en los talleres de los grandes artistas. También sobre toros se discute en estos territorios con frecuencia y en mi caso, lugar donde inició lo de las vacas.

A estas alturas del tercio me había descubierto yo misma con sorpresa y algo de vacilación, un poco obsesionada por la ternura de las pestanas de los toros que había visto en lo de Picasso y me sentía con ganas de expresar lo mío. Decidí realizar mi propio toro, picassiano, pero a mi manera. Fueron horas de ardua labor preparando la tela y los materiales que requería la obra. Nos encontrábamos implementando una nueva estrategia de impresión sobre diversos materiales, así que digamos otra vez que fueron horas de preparación y no exagero.
En fin, se llegó el momento de inspiración, porque la técnica en particular es como ejecutar un concierto. Todo está listo hasta cierto punto. Los instrumentos, los músicos, el público, la partitura pronta para ser leída y ejecutada, pero un minuto antes de que todo empiece falta algo fundamental: la música. Lo que es. A lo que en realidad vinimos, dirían el maestro y el trompetista músico si uno les preguntase.
Así, me encontraba, lista y dispuesta para ejecutar la música celestial de mi toro, acompañada de todos los otros pintores participes del taller que se encontraban en las mismas: que aquel con el asunto de la mosca golosa; que aquella otra con el asunto de la pesadilla de la fruta; que el caso de la ciudad fantasmal iluminada por la luz de la conciencia, que en todo caso vendría siendo de color morado azulino. Que aquel otro con lo de la flor del sexo carnívoro y, este otro, con lo del sexo de la mujer que se parece a una papayuela y es harto jugoso. Yo, como no, ni mas faltaba, muy seria aplicada al estudio de la naturaleza triangulada del toro, de su porte policromado de rojos, de sus ojos llenos de furia y compasión expresada en pestañas, de su ¡aja!, de su todo, de su nada. De hacer el toro definitivo, el toro sexual, transido e intransigente por supuesto, porque yo no iba a ser la de menos en el taller y me iba a atormentar por menos que mis atormentadísimos compañeros pintores.

Todos sufríamos las más extrañas metamorfosis de la emoción al interior de nuestras pieles. Las expresábamos, las compartíamos, las copiábamos y decidíamos a veces robar un trozo de inspiración del vecino que se le había escapado por el aire de tan etéreo y había caído justo en la esquina de nuestro rectángulo de trabajo. ¡Ay!, la inspiración es un pájaro. En fin, a todos nos llegó y cada cual hizo lo que le correspondía.
Transcurrieron al menos tres o cuatro horas antes de poder ver los resultados.
Los vimos, ¡y que resultados!
Lo mío no era ningún toro, ¡era una vaca!
Una vaca que además de vaca era virgen, eso opinaron todos, era una vaca niña e inocente. Quise morir de vergüenza.
Si, una vaca niña con intención de toro, pero vaca o vaquilla definitivamente, llamemos al pan, pan y al vino, al fin y al cabo vino.
Yo no lo quise aceptar en un principio pero después me rendí ante la evidencia. Era una vaca.

Así empezó todo lo mío con las vacas y ahora tengo vacas que van en bicicletas... yo no sabía decir porqué, debo confesarlo, esta vaca nueva iba en bicicleta. Un compañero fuertemente ilustrado en los asuntos de la naturaleza humana me dijo, según su sabia experiencia: pobrecita, es invierno y el lechero tiene las manos frías...Por supuesto, parece que es una vaca holandesa.

No logro imaginarme como va a ser la vaca china que sueño con pintar algún día, o la vaca tailandesa, o la vaca de la que se sospecha desciende el ganado europeo; la vaca salvaje, Bovidae primigenius y que fuera domesticada por primera vez en el sureste de Europa hace unos 8.500 años. No, no logro imaginarlo todavía y tendré que esperar mi turno para poderlo ver. Esa vaca mía que es tan inquietantemente ajena e indomable en su devenir… A veces, en mi intimidad, me quejo de como salieron las cosas. Más me hubiera gustado pintar toros, su fuerza, su bravura, su destino heroico y despiadado. Pero a veces no me quejo, simplemente comprendo que este es mi oficio, así salió, nada puedo hacer que no sea seguir la línea de color de esos preciosos cachitos incipientes que me fascinan y esas pestañas enormes y enroscadas que me atormentan con lánguida dulzura y delicada desesperación verde, verde.