En algún rincón de mi casa, el teléfono llora tus ausencias en silencio.
Y me voy a poner seria hablando de primaveras, pues no serán ya tres muñecos de nieve, ni dos lobos o un brujo con su escoba de la Fiat. Tú, hombre de todos los hombres, de aquello que están hechos, ¿donde diablos te escondes perfectamente redondeado?.
Prepárense ojos a recibir el sol de frente en mágico ritual acompasado de las horas estacionales. No mirar de soslayo los inviernos primerizos, y a las maldiciones de los hombres iguana hacer caso como si ridículo como si perfectamente risible. Si no crees en el amor, estas no son tus coordenadas, si crees en él, pues tampoco, que solo son bailes de sirenas en el centro de un remolino de agua. Mandrágora asada, Artemisa decantada y leche preparadas en dos pociones para regar imaginariamente venenos verdes de antaño sobre tu sexo y rodillas. Las velas encendidas como los silencios, mientras Marte divino rojo arde corazones de cobre. Cinco pasos al frente y la concentración necesaria si la noche es de luna, si es negra como un sepulcro. ¡Bruja!, concéntrate más, no todo lo querrás fácil y el amor apremia. Al sueño luego del cansancio de la danza te entregarás cariacontecida de sonrisas, sea el hombre nuevo o viejo responderá, mínimo, con un sutil quejido y cara de yo no fui, o de ¿por qué Dios mío me he topado con esta mujer?, mientras hacía volar papalotes sobre el estanque de sus sueños.
Si no funcionara el fuerte conjuro, le dirás:
-Necio, eres inmune a mi magia por andar despilfarrando motivos de hierro- así de frente y con mucho compromiso. De tus disparates, lo menos que hará será pensar que algo no te va bien en la cabeza, y como es cierto, aprovecharás la ventaja invitándolo a compartir un café con leche y un corneto de mermelada amarilla, piña o durazno.
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